"Книга написанная нами"

КИНОТЕАТР "СПУТНИК"

...Я живу СВОИМИ воспоминаниями, у меня МОЙ Грозный в голове,
я его обожаю и дорожу каждой минутой, проведенной ТАМ.
Это не отнять, не изменить, не стереть.
Это мое детство и юность.
Они НАВЕЧНО

Светлана Шароварина

- Кто не знает детский кинотеатр "Спутник"?
- Вы не знаете кинотеатр "Спутник"?
- Вы не были в Грозном в начале 70-х !
- Да нет, это Вам не кинотеатр "Спутник", который на проспекте им. Ленина. Тогда и проспекта еще не было, а была улица.

Тогда я был еще маленьким. По улице Ленина не ходили троллейбусы, а ходили телята, лениво роняя лепешки на горячий послеполуденный асфальт. Лишь изредка во двор залетал темно-зеленый газик с "мягким" верхом увозя отобедавшего командира рядом расположенной воинской части. Одним словом "военный" городок им. Ленина. И жили в нем в основном семьи военнослужащих, съехавшиеся со всего Советского Союза. Солнце медленно переваливало через зенит, в воздухе стоял запах пыли и амброзии. Скучающие дети сидели на отполированной мягким местом деревянной скамейке в густой тени канадских кленов и медленно перебирали ногами.…Ничего не хотелось. Вот именно сейчас, и вот именно здесь.
Нагло протискиваясь между пятиэтажками "военного" городка и приводя в ужас звуком воздушного сигнала изнывающих от зноя дворовых собак, выползал старенький автобус марки "ЗИС". На его, много раз перекрашенных боках, яркой краской играла надпись "Детский кинотеатр СПУТНИК". Временами сигналу не хватало воздуха и его гортанный звук больше походил на крик Тарзана.
Подняв изрядную тучу дорожной пыли и собрав горстку босоногих пацанов, кинотеатр припарковывался во дворе у крыльца соседнего дома номер 207 по улице Ленина. Жизнь моментально оживала.
- Дяденька! А, мультфильмы будут?
- Да, падаждите!
Из автобуса, оборудованного под кинотеатр, разматывая черный резиновый кабель вылезал водитель-киномеханник. Обутый в шлепанцы "на босу ногу" кряхтя и обливаясь потом он карабкался по газовой трубе на подъездный козырек и прилаживал там провод. Есть контакт! Обычно сеансов было два. Детский - за десять копеек. И взрослый - за двадцать пять. Окна "кинотеатра" были завешаны черной материей. Открывалась только вручную, и только передняя дверь, у которой выстраивалась очередь из белобрысых, выгоревших на августовском солнце детских чубчиков и косичек. Водитель-киномеханник не торопясь выдавался каждому по обрывку сине-зеленого билета, взамен получая пятаки и синьтики. Все это чем-то напоминало театр Карабаса-Барабаса на гастролях по Северному Кавказу. Киноаппарат марки "Украина" устанавливался прямо на капот, поворачивался включатель. И,…. сеанс начинался!
Поперек салона-кинозала стояли деревянные лавки, и пробираться в первые ряды можно было только перешагивая через них, наступая на чьи-то ноги и руки. Конечно, в каждой семье был телевизор, и кинотеатров в городе было немало. Однако, передвижной кинотеатр, это незабываемое событие для каждого двора. А какие сцены разворачивались на небольшом экране! То, по железной крыше бегала осмелевшая Татьяна Пельцер из фильма "Приключения желтого чемоданчика", то пытался спасти команду вратарь Карасик из одноименной комедии. Иногда пленка обрывалась, и … "Сапожник !!!".
Успокоить нас было невозможно, и тогда автобус-кинотеатр был похож на барабан, в который стучали босыми пятками изнутри. Было жарко и тесно. Ноги липли к чьим-то ногам. Но в этом был тот неповторимый и до боли незабываемый момент грозненского детства. Вторым сеансом был - взрослый.
Это совсем другая жизнь. Из динамиков лилось индийское песнопение, доносились вздохи и рыданья. Понемногу солнце садилось где-то в Заводском районе, а во дворе становилось все темнее; и звонче от детских голосов.
Из кухонных окон, задернутых непонятно для чего полуметровыми занавесками, доносилось шипение лука на чугунной сковородке возле которой хлопотала молодая хозяйка в прилипшем халате. Где-то пятый раз крутили любимую пластинку и лилась задушевная песня - "…Но я знаю, что день настанет, и в глазах твоих лед растает".
- Саа-шаа! Голосила чья-то мама.
Разбредались по подъездам влюбленные парочки, расходились по квартирам семейные пары в деталях обсуждать все прелести индийской жизни. Во дворе становилось все тише, но еще продолжалось - "… Летним зноем вдруг станет стужа, ты поймешь, что тебе я нужен…". То здесь, то там, на кухнях гасили свет и все ярче становился свет голубых экранов.
- Саа-шаа! Голосила чья-то мама.
- А-я ! Передразнивал ее чей-то хулиганистый мальчишка.
- Саа-шаа! Вновь слышался голос сверху.
- Да, да, да!
- Что, да, да, да? Я тебя третий час кричу!
Во время последнего сеанса водитель-киномеханник успевал поужинать, так как жил в том же подъезде, ну и как водится - "принимал на грудь".
Мы любили автобус-кинотеатр, но как-то по-своему. И каждый раз под каждое колесо подкладывали битый кирпич, палки, какие-то железяки. Иногда заталкивали кляп в его "прямую кишку".
Зачем мы это делали? А кто его знает? Спросите у мальчишки в выгоревших шортах, сандалиях протертых до асфальта и руками в пыльных арбузных потеках.
Происходило это регулярно, и предчувствуя это, водитель-киномеханник покачиваясь на поворотах, обходил свой кинотеатр и убеждался в неизбежном. Водитель-киномеханник мягко говоря был недоволен. Автобус заводился не сразу и не всегда. Поэтому, нехотя поковыряв "кривым стартером" в его металлическом чреве, водитель-киномеханник очередной раз чертыхнувшись, с чувством выполненного долга, шел отдыхать, чтобы рано утром продолжить начатое дело.
Во дворе становилось все тише и тише, а звезды становились все ярче и ярче.
И соседи за стеной перестали ссориться, придушив на ночь телевизор.
В открытое окно уже не слышны душераздирающие вопли котов и только изредка стук чьих-то запоздалых каблуков мог нарушить окутывающий меня летний сон.

Олег Розанов